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    风从两人之间穿过，带着夜晚的凉意。

    陈浩没有立刻回答。

    他看着她，那双眼睛里有很多东西在翻涌，最后沉淀成一种确定的温柔。

    他开口，声音比平时低一些：“我希望不止。”

    陶渱的心猛地跳了一下。

    她看着他的眼睛，想确认自己没听错。

    这话她等了一晚上，或者说，等了不止一晚上。

    从什么时候开始等的，她自己也不知道。

    可能是从他第一次给她说戏开始，可能是从他给她弹吉他那晚开始，可能是从她发现自己在天台上找他身影的那天开始。

    “什么意思？”她问，声音有些抖。

    她不是真的不懂，她只是想听他亲口说。

    陈浩往前走了半步，离她更近。

    月光把他们笼罩在一起，像一层薄薄的纱。

    他能看清她眼睛里自己的倒影，她能闻到他身上淡淡的洗衣液味道。

    “意思是，”他顿了顿，一字一字说得很清楚，“我希望你回来的时候，不只是因为于北蓓，不只是因为朋友。

    是因为我也在这里等你。”

    这话说得很轻，但每个字都清晰。

    清晰得她不可能听错，清晰得她不可能再怀疑。

    陶渱的眼眶湿了。

    她看着他，看着这个从第一天就陪着她的人，这个给她弹吉他的人，这个陪她放风筝的人，这个在她哭的时候默默坐在旁边的人，这个说“陈园永远有你一间房”的人。

    她想起那些日子，想起那些点点滴滴，想起那些她以为只是自己多心的瞬间。

    原来不是多心。

    原来他也在等。

    “陈浩……”她叫他的名字，声音哽咽。

    她想说点什么，想说她也是，想说她早就，想说很多很多。

    但话到嘴边，全堵在喉咙里，只剩下他的名字。

    陈浩伸出手，轻轻握住她的手。

    他的手掌温暖，干燥，把她的手整个包住。

    不是那种礼节性的握，是认认真真的，一点一点握紧。

    “不用现在回答，”他说，“我只是想让你知道。”

    他怕她为难，怕她是一时冲动，怕她明天醒来会后悔。

    所以他给她留了退路，留了时间，留了余地。

    陶渱摇了摇头。

    她看着他，眼睛里有泪光，但也有笑。

    她吸了吸鼻子，说：“我有答案。”

    ##

    那晚，他们坐在天台的藤椅上，聊了很久很久。

    从第一次见面聊起。

    陶渱说，其实第一次见你的时候，我觉得你挺凶的，板着脸，话也不多。

    陈浩笑，说那是因为紧张，第一次当导演，怕镇不住场子。

    陶渱说后来发现你不是凶，是认真。

    陈浩说，认真是真的，怕也是真的，怕把戏拍砸了，怕对不起大家。

    聊拍戏时的趣事。

    陶渱说起有一次拍哭戏，怎么都哭不出来，急得直跺脚。

    陈浩说，我记得，那天你把自己关在房间里一下午，出来的时候眼睛肿得跟核桃似的。

    陶渱说后来我想通了，不能硬哭，得想于北蓓的委屈。

    陈浩说，从那以后你就开窍了，眼泪说掉就掉。
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